到了黄昏,清晨的雾气裹着寒气,在石板路上织成一张无形的网,镇外的池塘冻得坚硬,冰层下的水草凝结成透明的雕塑,风穿过光秃秃的树枝,发出呜咽般的声响。沈砚之坐在翰墨斋的暖炉旁,看着白灵将晒干的黄芪切成薄片,药材的甘温气息混着炭火的暖意,在屋里弥漫成一片融融的氛围。
“先生,镇西的土地庙出事了!”一个穿着厚棉袍的老妪拄着拐杖赶来,鬓角的白发上沾着霜花,手里捧着块断裂的香烛,烛芯黑得像炭,“今早去土地庙上香,刚跨进门槛,就觉得一股冷气从脚底钻上来,比冰窖还冷。供桌上的香炉翻倒了,香灰撒了一地,还沾着些黑糊糊的东西,像是烧焦的头发。更邪门的是,土地爷的神像脸上,多了几道抓痕,红殷殷的,像是用血画的!庙里的功德箱被撬开了,里面的铜钱都变成了青绿色,拿起来还粘手!”
白灵接过断...
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